Por volar otro tiempo, cojea en el presente.
Su sinrazón es la razón de muchos y eso es lo que está
Talando su estribo.

Creó mil lunas para enfrentarse al sol,
Pero todas fueron ceniza.
Entregó sus lágrimas al mar para proteger sus sentimientos,
Pero no pudo evitar volver a llorar.

Deseaba pintar una hermosa acuarela y su pincel no seguía a su mano.
Su dibujo, su arte, su ilusión, no era lo dibujado.
Su verdad era la mentira y el engaño de todos.
Su visión era la de nadie. Su perdón si era suyo.

Atravesó un abismo llevando en sus bolsillos canciones por historias.
Se encontraron unas miradas y al quemarse pudo ver a través de otros ojos,
Cambiando su cuerpo de piel, saltando de una a otra.

Maquinó un asesinato hacia el sentido para desvelar su corazón,
Y consiguió hallar el sentido del sentido.
Se desnudó ante su alma y se reconoció.